На перепутье трёх дорог,
Где не гудят ветра свободы,
сомкнулись веки, вышел срок,
забылись вечные заботы.
Лодонь застыла на эфесе,
но меч тяжёл, уснула сталь,
и смысл жизни в этом месте
не постигается, а жаль.
Дрожат ресницы в слёзной муке,
душа бессильна, мозг устал,
и пляшут струны в слабом звуке,
перерождая меч в кинжал.
Но смысл этой перемены
не понимаешь сердцем гордым,
и быстро мчится кровь по венам,
раба перерождая в лорды.
Перестают дрожать ресницы,
кинжал со свистом режет мрак,
и в шраме мрака видишь лица
в глазах которых дикий страх.