Виньеток, вензелей прекрасно начертанье
И Ваших, друг, стихов печальное звучанье.
Они все о любви, о чувстве этом древнем
В веке двадцатом, в Питере, написаны все, верно.
Все строки о любви, пронизанные грустью
С ольхи златую пыль по осени отпустят.
К кому эти слова, что душу так бередят?
Их в двадцать первом веке, какая радость встретит?
Походкой величавой по берегу Невы
С горбинкой профиль плавный, ужели же не Вы?!
Знать, солнце ослепило, с улыбкой на устах…
Лишь ветер треплет ласково листы в ее руках.