Век выцветший. Прохладно, ласково
по венам синим –
мой срок... Ну, что же будет сказка вам,
что вы просили.
Моя Атех, прекрасней солнца,
прохладней моря.
Войди же в сон мой, до век дотронься –
Я ль стану вором?!
Быки-года, степные, серые
сходились яро.
И в буквы странные смотрели, веруя,
глаза хазара.
Встречал печального, чужеязыкого,
зовут Сангари,
Князь-Сон. Как близок лик его
и запах гари.
Степняк-вояка, конь да горький дым –
мои товарищи.
А этот: "Будет день – придёшь в Иерусалим" –
И всё, ищи-свищи!
Столетий дюжина, что напророчена,
дорога – бедами.
Земля степей моих, дождями смочена,
куда ж уеду я?
Да, видно, срок пришёл. Касаясь вечных стен,
не вспоминаю тех,
кто покидал Итиль.. И только – имя-плен,
мой синий сон – Атех.