Она была непрочитанной книгой,
А я всё топталась в Предисловии (стр. 3 - 5)
И совсем не хотела переворачивать страницу.
То ли боялась увидеть там что-то другое,
То ли мне просто очень нравились эти
Страницы – с третьей по пятую.
Такие чёткие, уверенные, захватывающие,
При этом нежные и девственные своей оригинальностью.
Можно было бы сделать с них копии,
Подобрать паспарту,
Развесить по стенам.
Менять их периодически местами,
Делать снова и снова новые рамки,
Протирать стёкла тряпочкой,
По привычке выдыхая углекислый газ
Иногда с примесями алкогольных паров,
Но тогда это бы стало слишком привычным делом,
А привычного мне итак хватает.
Рано или поздно я переверну Пятую страницу
И приступлю к чтению Первой главы,
Или Новой главы, или ещё одного Предисловия,
Или «От автора»
(К сожалению, или к счастью, содержание отсутствует).
И, возможно, найду совсем другие
Любимые страницы,
И совсем откажусь от идеи рамок.
Но сегодня я опять на Четвёртой странице.
Жаль только, иллюстрации отсутствуют.