Сестра: Ты что - сошла с ума, стихи взялась писать?
Да без работы бесишься ты с жиру!
Кому нужны они? Хочу тебе сказать,
Подохнешь с голоду, продашь свою квартиру.
Тебе бы поздравленья сочинять
Иль тексты эпитафий для надгробий.
За это можно хоть немного денег взять,
Брось философию свою, давай, попробуй.
Сын: Ну что ты, тётя, первым вымру я,
Ведь если эта блажь с неё не схлынет,
Вообразив Цветаевой себя
Она домашнее хозяйство вовсе кинет.
Слог стихотворный выспренно цветист,
Размер да ритм. Нет, это несерьёзно.
Одна лишь форма… Где же смысл?
И вообще… Вот то ли дело - проза!
Я: Послушайте, в душе пылает жар,
И строчки сами просятся наружу.
Зачем тушить? А если это - дар?
Не будет мне прощенья. Я не струшу.
А ваши кумушки, сестрица,
Свой суд всегда над всем творят.
Как в красноречии излиться?
Пусть обсуждают всех подряд.
Муж: Я говорить не буду ничего,
Не вышло бы себе дороже.
Раз в голову её взбрело,
Ничто на свете не поможет.
И днём, и ночью пишет, вот - беда!
С работы прихожу усталый…
“О, Муз пришёл! Иди сюда!
Послушай! Как?..” Житья не стало…
Я: Смотрите-ка, житья им нет?!…
Привыкли, няньки не хватает.
Супругу сорок три, а сыну - двадцать лет,
Суп разогреть ничто вам не мешает.
Да, я судьбу решила изменить,
Ругать и запрещать - всё бесполезно!
С дороги не сверну, иначе мне не жить,
Вот это знаю я железно.
И буду в закрытые двери стучать,
Поэзия в душу вселилась без спроса.
А может, поверят, помогут начать.
На линии жизни - большой знак вопроса.
?