Побелели от зноя сирени у нас во дворе,
и асфальт побелел от мелка под рукой первоклашки,
а рассвет по плечу ударяет вечерней заре,
белой ночью, по-детски, играя друг с другом в пятнашки.
Петропавловка, вздыбив грот-мачту, у Кронверка спит,
не приняв во вниманье высокую парусность неба,
триста лет белым пухом июни ласкают гранит
и плывут белорыбицей в ловко расставленный невод.
Белой ночью сердца и раздумья спокойно-чисты,
будто время ночей темнотой никогда не догонит.
Не об этом ли шепчут сегодня молитву мосты,
в небеса воздевая попарно пролётов ладони?