Храм на взгорке,
пастораль речных долин,
деревенька – три домишка, два плетня...
За деревьями садится птичий клин
в жёлтый сумрак угасающего дня.
Так поспешен, суетлив и длинноног –
дождь, промчавшийся мальчишкой озорным,
и прибитой пылью пахнет вдоль дорог,
да витает горьковато-сладкий дым
жженых листьев...
Лета бабьего печаль
Навевает пряной осени дурман,
и дрожит жемчужной сеткой по ночам
в паутинках заблудившийся туман...
Нам, привыкшим к суматохе городской,
скучен здешнего житья неспешный ход –
время тянется резиной день-деньской,
и на завтра всё известно наперёд.
Хлеб домашний и парное молоко,
и пчелиных сот янтарное желе...
Прямо с грядки гостя баловать легко
деревенским разносольем на столе.
А природа хороша, как никогда!
В ярких шалях золотых под хохлому
словно кружатся деревья у пруда
хороводами цветными по холму.
День осенний спелым яблоком упруг,
жарким солнцем тень наводит на плетень,
да просторы необъятные вокруг
вымирающих российских деревень.
И последние из местных "могикан"
нас наутро к дому выйдут провожать...
Поклониться этим славным старикам –
Эх, прости...
прости-прощай, Расея-мать…
*
Песня Алексея Смелина на эти стихи:
https:/
/www.chital
nya.ru/work/123957/