В одеждах Утренней Звезды,
Где трепет вздоха...
И вот пропитаны листы
Бордовым соком...
Архангел скажет, я не прав,
Звездой загадан...
Кто ждет распятья, кто костра,
А кто награды...
И судьбы в общем-то просты.
Просты тревоги.
В одеждах Утренней Звезды
Смеются боги...
А Ей, всё так же, не до них
И не до вздохов...
Мы сами судим наши дни,
Но ждём подвоха...