Я первый плод, ты мой последний урожай
В саду камней, что был не мной разбит.
Моя душа в твоей груди переболит,
И выбродит в вино для куража.
Торговец-турок перельет его во жбан,
И втридорога будет продавать
Всем потерявшим рай - земную благодать
Любви непостоянности обман.
Игристый плеск заполнит пустоту,
И смочит горло, где репейник-пустослов.
Искать не будет выдох жадный вдох
Когда ни пить, ни есть невмоготу.
Прохлада выльется, в ранениях просев.
Не исцелит и не излечит сердца ран,
Пропишется в искусстве катаган
И кто бы знал. Когда-то знали все.
Пригубит зелье прибывший герой,
И глаз лишит его безучастный метил.
И опоздает виночерпий с мантрой силы:
Не стоит пробовать напитков всех порой...