Ах, если б каждый день, под вечер,
С излишествами анакрузы,
Подняв вуаль, распутав веер,
Ко мне являлась в гости Муза.
Я б спела песнь «высоким штилем»
О бытии и трансцендентном,
Сонеты, оды, водевили
Творя с успехом перманентным.
Чтоб даже самый строгий критик,
Из тех, что, в принципе, не хвалят,
Не скрыв подобострастной прыти,
Мне отдал честь, как тот дневальный.
И чтоб издатель – раб учета –
Прельстясь моим небесным даром,
Мой жалкий, тощий счет расчетный
Почтил почетным гонораром.
Сказала скромно, без издевки:
«Что ж редко так летишь ко мне?»
Она, под стать скупой торговке,
Ответила: «А что взамен?»