По мраморному полу стелется пыль
Пыль ветра с грозою,
Прозрачная быль…
Что было, не знаю,
Что будет – сбылось,
Одно понимаю,
Не вместе, не врозь…
Мои сновиденья,
Горячая плоть.
Здесь нет ни сомненья,
Ни тонкости нот.
И стих мой не значим, не строен,
Не груб.
Он даже не грустен, не злобен, не глуп.
Все это отчасти, и ,может, чуть-чуть,
Мои сновиденья, средь грез утонут.