Хоть я и стар, а все ребячусь,
Пишу стихи, люблю вино,
И не плетусь подобно кляче,
Когда кидаю зад в седло.
Я тот же мальчик, только толстый,
(что делать жизнь берет свое),
Фотографические холсты,
Вам подтвердят лицо мое.
И зеркала, бубнят «ты юный,
Не в счет морщины, вот глаза…»,
И только каверзные думы,
Мне сердце точат как фреза.
И голос внутренний и строгий,
Корит за то, что не успел,
Создать бриллиантовой берлоги,
И от трудов не поседел.
Но будет это, знаю время,
Построит, вычистит, сожжет,
Всему свой срок судьба отмерит,
Посадит в зрелости острог.
И стану я скупой и тихий,
До юных грез, стихов, вина,
Инвестор, скучный иль политик.
Когда-то кончится весна,
Когда-то кончатся забавы,
Ответственность – извечный крест,
У человеческой программы,
Так мало сердцу милых мест.
И понесет, пойдет рутина,
Да кислый привкус на губах,
И перекошенная мина,
И потерять оковы страх.