Как будет легок танец мотылька,
Когда его поманит, как огонь,
Похожая на чашечку цветка
Твоя полураскрытая ладонь.
И, может быть, исход и предрешен
Но слишком сильно искушает свет
Ночного мотылька. И грезит он -
Сгореть в огне – желанней, чем в траве
Найти однажды гибельный покой
И раствориться в утренней росе.
Но ты нахмуришь бровь, махнешь рукой
И скажешь – прочь отсюда. Насовсем.
И будет тон бесстрастен твой и тих,
И оборвет полет на полпути
Но тот, кто знает пламень рук твоих
К огням другим уже не полетит.