Моя весна не за горами,
И может быть стоит в дверях,
Обремененная дарами
Судьбы неутомимых прях.
В разноголосом птичьем хоре
На все лады представлен мир.
Зачем же киснуть мне в миноре
И скукой мусорить эфир?
Чернеет снег.Былой печали
Всё тоньше, всё рыхлее лёд.
Цветами вынырнут вот-вот
Стихи из глубины проталин.