Нью-Орлеанские хроники

 
 Оживают лики Босха
 И плывут в реке из воска
 Вдоль по памятным местам.
 А навстречу - пальмы юзом
 Громко тащатся от блюза
 И согнулись пополам.
 Крыши сплющились конвертом,
 Стекла взвизгнули концертом,
 Комья грязи, как блины.
 Все зависит в мире этом
 Лишь от ветра, ветра, ветра -
 Дуновенья сатаны.
 Перед небом - на колени.
 Все смешалось в мутной пене,
 В жиже крови и земли.
 Содрогаются ступени:
 "Ах, вы, сени, мои сени,
 Сени новые мои!.."
 Убегай, плыви, исчезни!
 Перед вечностью и бездной
 Раздуваются мехи.
 Ждет душа ответа бога:
 Что мы сделали такого,
 За какие там грехи?..