Однажды вечером, придя домой,
окна закрыв, дабы быть самой,
странное чувство, наверное ностальгия,
заныло внутри, и сама стихия
стала печальна свече в унисон,
не разрушая ни мглу, ни сон
шкафа, этой кровати, книг.
Образ былого вверху возник.
Внутри все горело: «Постой, прошу!..»,
вновь секунда подобна ножу,
но если б не пламя той свечи,
что каждой каплей пространство горчит,
скорей секунда тогда б была
вподобье кола...
…Аморфными мыслями ни о чём,
она укрывалась, как в дождь плащом.
Так проводя старый день во сне,
новый шёл на могилу весне,
чтоб свечу зажечь, принести цветов,
и упасть туда, сказав: «Готов».
Потом спокойно алел рассвет,
грядущим смертям давал завет,
и однажды, сочтя число прошлых лет,
сдал на храненье в музей скелет…
…В комнату дверь отворилась скрепя,
ветер так огласил себя.
Как разведчик тихо, идя сквозняк,
навевал, что где-то была возня,
а именно там, у дальней стены.
На постели цветы – апофеоз войны…
…На старый торшер, стоящий в углу,
как на дыбу, насадивши мглу,
маленький лучник, тетиву натянув,
выстрелил «в яблочко», не взглянув…
…Песня пространства – свет фонаря,
город – в манер звонаря.
Квартиру давно не омывали моря,
и она смотрела в небо, моля
чтоб в конце остались ей
шкаф, кровать, желание быть сильней.