Отринуть боль,
Пройти через усталость,
Забыть зачем на свет я рождена,
Прихлопнуть моль.
Ах, жаль, такая малость,
Пускай, что моль, но жизнь и ей дана.
Что эта жизнь?
Лишь череда ошибок -
Поверила на миг и снова в пустоту.
Как сладостны уста и стан так гибок.
Но... !
Гений, парадоксов друг,
Как прежде на посту.
Мне шепчет в ухо
(я уже оглохла
от шёпота его), но он не устаёт
Учить меня, как бабка-повитуха,
когда ребёнок ножками идёт.
Я не хочу, как моль
чужие грызть подушки.
И шёпот гения
Мне вроде не к чему.
Я есть, какая есть... не Пушкин!
Но в этом мире чем-нибудь блесну.
Тем, что была,
И тем, как я любила...
Хотя в ответ пока что не гу-гу..
Тем, что я песни в голос голосила...
Чем я ещё похвастаться могу?
Умом ли, красотой?
Кому какое дело !
Прислушаюсь к тирану моему...
Ну, гений мой, скажи -
Я многое успела?
Скажи, мой ненормальный,
Почему...
Ну, почему ко мне такие мысли
Приходят на исходе светлых лет?
Что, парадокс, молчишь?
Я в этом ничего не смыслю.
Всё взвесь и дай скорей ответ.