На иконе неба лампадой горит луна,
И мерцает камнями ризы бессчётье звёзд.
Ночь, как храм прихожанами, нами полна,
Теми, кто не считает, что день всерьёз.
Солнца свет, он не наш, он совсем не для нас,
Мы же нежить, мы хуже чем звери, мы дети тьмы.
Потому, что лишь только лунный кошачий глаз,
Округлившись, избавит нас, сразу, от тела-тюрьмы.
Эта прихоть природы древнее, чем ваш закон,
Мы до времени, мы до Библейских умнейших притч...
Мы не овцы - мы волки, и нас не согнать в загон,
И вы креститесь, слыша наш вой, наш победный клич.
Мы не серые братья, которых вы бьёте в лесах,
Днём проходим, касаясь вас локтем, среди толпы.
А потом - полнолунье, и вот Я, оживший страх...
Хей, охотники! Что-то, смотрю я, угас ваш пыл!
Мне плевать на пуль серебро...Пентаграмма и круг,
Не спасут от того, что до полночи был "как все".
Ну, стреляйте! Не будет, поверьте, счастливого "вдруг"...
Я за вами пришёл не напрасно сейчас по росе.