Душа/любовь/судьба пишу я слитно…
Зачем сняла с неё слепой покров?
Писать стихи – почти предать любовь,
Что перед равнодушьем беззащитна!
Земной удел поэта, к сожаленью,
Жесток и зол – тоску и нежность, слёзы
Он тискает в строку, чураясь прозы,
И нижет на шипы... стихотворенья.
Распятые - ни живы, ни мертвы...
С колючек капает сырая кровь,
И вырастают розы в гнёздах слов,
Питая ею листья и цветы.
Вот так мы создаем красоты рая,
Себе на клочья сердце раздирая…