Мне очень часто снится
какой-нибудь пейзаж,
которого границы
всегда в твоих глазах,
то ива, то калина,
то сонная река,
но кто из них любима,
где есть твоя рука?
прости, что время хочет
смахнуть пейзаж с листа
и забирает ночи,
чтоб стала жизнь пуста,
дышать легко и быстро,
бежать, бежать, бежать,
как пальцам пианиста,
по лезвию ножа,
а кто там, в стекла бьется –
синица, соловей,
а, может, это солнце
звенит в руке твоей?
я тороплюсь – не надо!
ах, время, подожди:
границу листопада
перечеркнут дожди,
подарит мне художник
дорогу над рекой,
а дальше – дальше сложно,
но всё твоей рукой.