С тобою было: трепет недотрожья,
касанье плеч, ночи цикадной лунь?
Был абсолютно не запачкан ложью
тот, самый первый, в губы поцелуй.
Через окно, за-полночь возвращенья,
не спящая, всё видящая мать
и непреодолимое стремленье
бежать, увидеться, не пить, не есть, не спать…
Как заблудившиеся в море пароходы,
встречаемся, салЮтуя мечте.
Но, будь ты – Крез, иль проклят в суете,
любовь кончается, хоть в ней проходят годы -
внутри её и с нею на щите -
коль рождена в духовной нищете.
5 июля, 2006