Телефонный звонок прост, наивен и смел,
Говорили с тобой о скитаниях дел:
«Как живёшь?»
«Ничего. Всё прекрасно, но лето умчалось…»
Только в мыслях: « Когда я увижу его
Обниму и пойму - всё осталось.»
С ним тепло, не любовь, но тепло и уютно.
«Нам с тобой повезло, что мы встретились…»-
Смутно,
Как за тысячу миль говорит телефон:
«Ты скажи, может, это прекрасный мой сон?
Может, вовсе не ты говоришь там вдали?»
«Это я, но не надо сейчас о любви,
Ты же знаешь, как мало я помню тебя…»-
Ложь сорвалась зачем-то, коварства стыдясь.
Дышишь в трубку, на линии что-то хрипит,
А в груди так метается, жжёт и стучит,
Что за миг постареть бы на тысячу лет, -
Это жизнь, не изученный мною предмет.
«Так не будем о ней, а о чём же тогда?»
Я молчу.
«Ты приедешь?»
«Приеду ли? Да!»
Я приеду, и ты говори о любви.
Мне плевать, что так мало мы дней провели.
Пусть весь мир удивиться, пусть плачут цветы
От того, что не видим мы их красоты,
От того, что друг в друге мы больше нашли,
Говори каждый день, каждый час о любви.
«Что ж до встречи…»
«Пока.»
«Я тебя не забыл. Приезжай поскорей.»
И гудок заскулил.
2003-09-17