Бежали года, сменялись эпохи,
рождались поэты на бренной земле,
их годы творенья были очень коротки
и жизни их таяли в сумрачной мгле.
Их песни, стихи стали криком отчаянья,
прорезавшим тонны бесчувственной пыли,
когда в роковые минуты печали,
любимых теряли, друзей хоронили.
Поэты бродили по белому свету,
без денег в кармане, но без мыслей на зло,
и каждый из них был по своему гений,
которому в жизни не повезло.
Их глаза повидали так много ненастья,
их сердца пережили любовь,
и хоть тела постарели, души полнятся счастья,
и все так же горячая кровь.
июнь 1998 г.