За далью верст скрипит карета,
и зимний вечер на дворе.
Нет, жизнь моя еще не спета -
фитиль погаснет на заре.
Поигрывая дивным светом,
восстанет полная луна.
Тяжелым бронзовым браслетом
окутает меня она.
А ты цветешь зимой и летом,
тебе не нужно вовсе сна.
Твой муж барон, сейчас он где-то
свой титул чествует сполна.
А я бродяга, денег нету,
но есть во мне иной дурман.
Ты посмотри в глаза поэту,
ты не смотри в его карман.
И я с тобой брожу по свету.
Ты мной пьяна, я просто пьян.
Ты никогда не верь поэту,
ты просто верь его стихам.
А завтра ты со взором грешным,
мне шепчешь: "Кончен наш роман".
Ты никогда не лги поэту,
он в миг раскроет твой обман.
И расставаясь на рассвете,
росой расплачется трава.
Есть что-то горькое в поэтах,
наверно, это их судьба.
18.12.1998 г.