Откуда возникает твое лицо?
Из легкого ветра... случайной нежности...
забытых запахов моря...?
Как странен говор вечерней реки...
голоса птиц перед закатом...
Старый мир все летит, летит куда-то...
и лишь иногда дано нам ощутить
всю скорость его неистового движения.