Я еще не написал всех песен.
Не объездил всех путей,
не прошел всех дорог.
Не полюбил всех людей,
не прожил с ними вместе
и пары каких-то бесцветных эпох.
Не прочел всех книг.
Не рассмотрел все картины.
Не промолвил все имена.
Не скупил оптом все витрины.
Не выпил и моря вина.
Не сказал комплиментов всем прекрасным дамам.
Не почуял всех букетов цветов.
Не спал с Мадонной и не строил БАМа.
Не смотрел сквозь тернии веков.
Не играл в бильярд поломанным кием.
Не клеил на грудь ордена.
Не ездил верхом по серым прериям.
И не понял, что за слово СТРАНА.
Я даже не смог почувствовать ветра,
когда смерч сметал города,
а утром, после бурного пьяного вечера,
не заметил, как в графине кончилась вода.
И жизнь проходила своим чередом,
я постепенно терял интерес,
и ездить в трамвае набитом битком,
и спать не под сводом небес.
Видеть постные лица, каждый божий день
ощущать запах потных тел.
Целовать блондинок в их пышную грудь,
когда в душе царит беспредел.
Мне надоело идти по краю автострады,
надоело мечтать в тишине.
Я знаю массы людей - им всегда что-то надо.
Но кто скажет, чего надобно мне?
06.06.1998 г.