К ночи ввалимся, дрова,
В новостройки,
Начихав на центровой
Этикет…
Но от нас таких Нева
Не в восторге.
Но от насморка
Спасения нет.
Мы желаем
Разухабистой смерти
В белокаменных пивных
Кабаках.
Замерзаем
На пустынном проспекте
В разноцветных
Озорных
Колпаках.
Хоть поляна на мосту –
Это тема –
Половчее кое что
На уме…
Закрутились, шпиль погнув,
Как шаверма…
Отправляемся назад –
К шаурме.