Хрупче фарфора, белее мела…
Что ты скрываешь –
Имя иль дело?
Маска… Играешь.
Что тебе люди, что тебе цели?
Ты горделива, хотя и в пыли.
Ратное дело все мы имели,
Словно кифары мы, слово былин…
Носим под кожей иллюзию радуг,
Но скрываем серым плащом.
Плод незаконный тем он и сладок,
Что есть опасность стать палачом…
Что тебе имя, что тебе слезы?
Ты горделива, ты все одна…
Безмолвные ссоры, лютые грозы,
Выпитый кубок старинный до дна.
Хрупче фарфора… лицо без очей,
Дивной красы и каменных чувств.
Звоном древних разбитых мечей,
Сложилась дорога кровавых искусств.
Да, то забыть… История древних.
Ты так изящна! И все же молчишь…
Маска. Скрываешь ли тропы тех первых,
Что к цели упорно средь ночи дошли?
Вот тебе вереск… сплетенный венок
И холодная гладь кинжала.
Кто тебя выдумать только смог?
Малое дитятко с маской играло…
Смех и осколки былой трухи…
След погибающей неги и суеты…
Что тебе дело, что имя тебе?
Коль разгадаешь – буду твоя!
Только случиться в доме беде,
Как по утру проснется заря.
Тусклой медью и звоном металла…
Неосторожно украла коня.
Ты прочь от города погоняла
Черную ночь… где нету огня.
Мастер слепой, по кости резцом
Видно со скуки водил ночами
Стало уделом и жизни венцом –
Маска с пустыми глазами…
Белое лико, холодные губы,
Синий бархат портьер…
Древней красы не увядшие срубы,
Каменный идеал, что века не старел.
Белое с синим, алое с черным.
Маска…
Пыль и труха со златом червленым,
Сказка.
И так до конца…