Между годом свиньи, гуляющей в лесу,
И годом свиньи, проходящей мимо,
Я жила как жилось, варила суп,
Любила, была любима.
Между годом надежд, устремляющихся вдаль,
И годом надежд, ничем не оправданных,
Рос чертополох и цвёл миндаль,
Кислые и сладкие зрели яблоки.
Я опыляла за цветком цветок,
А позже – срывала за плодом плод.
Из сладких яблок выжали сок,
Из кислых получился компот.
Я, как и все (ничего в этом нет
Необычного и странного)
Жну урожай убегающих лет:
Плевел с бурьянами.
Знаю: когда-нибудь срок истечёт.
Рано ли, поздно ли...
Все мы у Бога наперечёт:
Люди ли, звёзды ли,
На чужие отрепья наводящие блеск
И сверкающие отражёнными бликами.
В столпотвореньи снующих существ
С дикими ликами
То проходящих мимо, как тень,
То беззаботно гуляющих в лесу ,
Мы не заметим как сменится наш день
И на кухне истории сварится не наш суп.
Всё преходяще – и сумрак, и блеск,
Искор игрой утомляющий вежды.
Хочется верить в реальность чудес
И в оптимизм бесконечной надежды.