Вот дела, пить я стал немало -
заливать свои серые дни.
Время жизни во мне отстало,
захалтурило где-то внутри.
А зачем ? - не моя забота.
Когда трезв, не кружит земля.
Но пропадает искра, как икота
с капли призрачного зелья.
И шаги мои стали короче,
ноги в стороны повело.
И совсем уж заплыли очи,
в них отчаянья намело.
Посеренились блекло глазницы,
а глаза, словно угли в золе.
Кожа бледная, как у царицы,
спящей вечность в затерянной мгле.
Волоса похватала старость,
проредила и посекла,
но конечно, оставила малость,
что бы юность совсем не ушла.
В зазеркалье такая картина
не потешила мой бренный дух.
Понял я, что мой век - не резина,
брошу пить, пока вовсе не стух.
Март 2000 г.