1
Давай тупить, тупеж еще быть может...
В мозгу моем большой еще резерв,
И я туплю, мне, право же не сложно,
Пока проводит ток последний нерв.
И вот, туплю безмолвно, безнадежно,
Тупеж моей корявой лире люб.
Я всё туплю так искренне, так нежно,
Что сам себе напоминаю труп.
2
Я проиграл и не поймал подачу...
Так проиграли многие, увы...
А впрочем, это ничего не значит
Пойду я лучше накурюсь травы.
Победа - это видимость и частность.
Пиар - дермо, голимая фигня.
Я знаю много. От того несчастен.
И по сему, отстаньте от меня.
Поэту счастья нет в подлунном мире,
Он одинок, несчастен и гоним.
Вся жизнь - круговорот дерьма в сортире,
И потому мы здесь сейчас сидим.
3
Никто и нигде не подумает,
Что завтра случится с историей,
Движение вечно бесшумное,
Очнемся мы вдруг в лепрозории.
Кому-то звезда предназначена,
Упавшая с неба на голову,
Несчастье и радость оплачены,
Паяльником плавится олово.
Мы ищем подъема в проклятии,
Находим любовь в мракобесии,
Ошибкой в чужом восприятии
Какой-то ущербной конфессии.
Так было, как нам будет сказано
И жизнь вся с эффектами стерео
Конечно, избитая фраза, но
Так к небу потянется дерево.
4
В моей голове жил когда-то смешной интеллект.
Он страдал ерундой и стихи сочинял бестолково.
Со временем мне удалось устранить сей дефект.
И теперь они пишутся сами. И причем нехерово.
5
Стоит на шкафу охуенно забавный медведь.
Он плюшевый, серый и в белых коротких штанах.
Ему нелегко на поэтов бездарных глядеть.
Ведь нет языка, и не может послать он их нах.
В бескрайнюю даль взгляд уставший его устемлён.
В огромных глазах неземная застыла тоска.
Судьбою он слушать сегодня маразм обречен.
он знает об этом и смотрит на нас свысока.
Он грезит о рае - волшебной медвежьей стране,
Где будет он жить и в оркестре играть на трубе.
Там каждый медведь может выразить праведный гнев.
Там нет дураков,а поэтов едят на обед.
6
Жара. Мозг вытекает через уши.
Ни ветра, ни дождя,ни даже пива.
ГОрячий воздух мерзко горло сушит.
В мозгу нет никакого креатива.
Какого *** вы стихов хотите?
Идите на ***, суки, долбоебы.
здесь солнце будто замерло в зените,
Поэта поскорей угробить чтобы.
Вот вам еще,скоты, четыре строчки,
Пока жара меня не погубила.
Мне нужно пиво. Нужно очень срочно.
Как топливо для творчества дебила.