Вот, села покурить пред дорогой.
Блин, зажигалка – как и я – тупит.
Состряпать что ли сказку к некрологу?
Мол, «В некотором царстве жил Пиит».
И дальше по сюжету… Что ж он делал?
Стихи писал. И водку с нянькой пил.
И девок портил. Чистил "парабеллум",
Но так и никого не пристрелил.
По осени – мутило и мотало.
По лету – духотило и пекло.
Зимою снегом ёлки покрывало.
Весною почему-то не везло.
А между временами/днями года
Впивалась в грудь поганая тоска.
Мосты, затеяв дело о разводе,
Лишить грозились крова и куска.
Мадам Клико венчаньем соблазняла,
Мадам Коко – шинелью номер пять.
И вечно кто-то был под одеялом –
Храпел и не давал Пииту спать.
Луна не посылала вдохновенье.
А солнце посылало. Но на «ха».
В камине жглись корявые поленья.
И было лень напиться до стиха.
И грезились то лешие, то черти,
И бабий храп сие усугублял.
…До фильтра. Мне пора. По тонкой жерди
С «Титаника» на скомороший бал.