Закатилась моя удача
под просевший от дряхлости сруб,
и капель, сравнимая с плачем,
с крыши полнит домашний уют.
Я хожу, разводя руками,
тут кричи, не кричи - все, крах.
Тишина, будто в божьем храме,
лишний шум утопает в стенах.
И на помощь позвать - нету мочи.
Глянь, на окнах белеют кресты -
толи вновь мне беду пророчат,
толь судьбы моей держат мосты.
13.02.1999 г.