На столе в хрупкой вазе букет,
Красоте уже отданы дани.
Что сияло, того уже нет,
Здесь остался лишь прах увяданья.
Отлетает пыльца на паркет,
Не искрятся хрустальные грани,
И всё гуще ложатся на ткани
Лепестки, словно россыпь монет.
Как у женщин серебряных лет,
В нём все больше печальных замет,
С каждым днём все тоскливей свиданье.
Только тени былой красоты,
Это мы – это я, это ты.
И не в этом ли смысл мирозданья...