Не до уборки – гекатомбейон
Стучится в грудь. Не мой полы, Гертруда,
Оставь, Федора, грязную посуду,
По-белому не шей, Мари Мишон.
Порядок наведем потом, потом,
Когда на алтарях не будет крови.
Мы губы красным подвели, а брови
Конечно, черным. Сели в круг – нальем.
О, боги, что за лето… Расстегнув
Крючки тугие, выпьем и поплачем
О бедных тех, попавших под раздачу
Судьбы в чумные годы и войну,
Умерших в родах, от большой любви,
Паленой водки, в море и на суше.
Конец июля – гекатомбы, душит
Жара, хоть плачь, хоть душу разорви.
Налей, Гертруда. Спой свою, Мари.
Федора, горе, не реви белугой,
Вернется твой, пройдя печаль по кругу,
И в двери постучится до зари.