Ветер.
Хлёсткий и сильный ветер
стирает наброски моего города
своим жёстким ластиком.
Я вижу розы,
почти вырванные из картины моего двора,
сломанные ветки,
прибившиеся к бордюрам листья
и небрежно разбросанные
ещё не созревшие яблоки.
Я взял одно.
Оно ещё кислит.
Не время.
Тяжестью давит это слово.
Я чувствую близость беды -
она всегда приходит,
когда не время.
___________________________
Бессознательная тревога
топит меня в тяжёлом сне,
где я
на пустом перроне
отправляю на смерть
своего близкого человека.
Мне хочется помахать ему на прощание,
но понимаю,
что нечем –
руки оторваны в прошлой войне.
И я, подкошенный своей ущербностью,
не имея воли противостоять,
силам притяжения
падаю плашмя на пыль перрона,
но асфальт превращается
в большую поляну,
усыпанную яблоками.
Мне удаётся надкусить одно -
я вижу белые семена.
Такие белые,
как белки у закатившихся умерших глаз,
а их формы-капли,
как слёзы…
И хочется крикнуть:
« Люди, не надо…»,
но ветер срывает слова.
____________________________
Я вздрагиваю с пробуждением.
Как же это утомительно –
предчувствие беды.
И я понимаю,
что это просто отсутствие Бога
в данном сантиметре мироздания
и делаю шаг в сторону, но:
«Господи не сжимай меня так
в своих ладонях –
задыхаюсь.
Чуть полегче.
Но не отпускай совсем –
страшно.
Господи, страшно».
Какой сегодня сильный ветер.