Давно боюсь своих стихов,
Они сбываются, и часто
Мне просто не хватает слов,
Чтоб написать стихи о счастье.
Порой мне не хватает сил
Писать о радостях-забавах,
О том, как светел этот мир,
О том, что люди не лукавы.
Порой нет совести писать,
Что всё спокойно и прекрасно
Заставить гордость замолчать,
И лгать искусстно, беспристрастно.
И пусть война, и пусть раздор,
И пусть трещит по швам планета.
Всё это вздор, нелепый вздор!
Читать ведь любят не об этом.
Читать ведь любят что звучит
помпезно, и на мысли скупо
Уж разве кто-то обличит
Под красотой пустую глупость?
Однако, не могу понять,
Что делать праведным поэтам,
Ведь если правда их черна,
С улыбкой их сживут со света.
Да, нынче публика скверна.
И ограничена в познании,
Не хочет истины она,
Не хочет и переживаний.
Ну разве надо это ей,
Услышать про большие чувства,
Всплакнуть, задуматься сильней
Нет, это слишком сложно, грустно.
Но вот альтернатива есть:
Рабы, льстецы- Псевдопоэты
У них поклонников не счеть.
Они лишь славу ищут в свете.
Для них известность-это цель.
А муза-отголосок детсва
Они(читатель, ты поверь!)
Не ограничиваются в средствах.
Вот уж они устроят шоу!
Споют и спляшут и расскажут,
Стихи прочтут о том, о сём.
Ну обо всём, что им прикажут.
Пускай отсутствует мораль,
Нет тезисов и аргументов,
Идеи светлой нет как встарь-
К чему все эти сентименты.
Пускай у них корявый слог,
И режет слух порой до боли.
Зато стишок так глуп и прост,
Что он угоден общей воле.
Но популярность-это миг,
А миг проходит слишком быстро
Народом будет льстец забыт,
И перевёрнута страница.
А вечен будет только тот,
Кто на бумаге пишет душу,
Кто в рифмах искренен и строг.
Законов лиры не нарушит!
Псевдопоэты- это зло,
Их творчество безвкусно,
Могу заверить, что оно
Проклятие и бич искусства!
2002 год