Зачем пишу, зачем рифмую строки,
Кому и что хочу я доказать,
Что знаю я такого, что не многим
Дано понять, почувствовать, познать?
Я не философ, и не ясновидец,
И не психолог я, и не пророк,
Мне не дано чужие души видеть,
В своей бы разобраться кто помог.
Талантик мой, как огонечек спички,
Дождя боится, ветра, сквозняков,
Трепещет он, как девичьи реснички,
От колких взглядов, резких, грубых слов.
Но если так, пора остановиться,
Не тратить время, не марать листы.
Нет, не могу я с этим согласиться,
Иду вперед, сжигая все мосты.
Пишу. Кому? Потомкам? Это дерзко.
Себе – кокетство, а верней вранье,
Я вам пишу, читайте и пусть резко,
Но обсуждайте творчество мое.
Я та, что жизнь жила, как по шаблону,
По схеме: ясли – школа – институт –
Работа – дом... и дальше вниз по склону,
Вдруг захотела вырваться из пут.
Стихи мои – отрада и спасенье,
Мой шанс сказать: Смотрите я живу,
Я есть, я состоялась, прочь сомненья,
Не по теченью, против волн плыву.
Зачем пишу? Кому? Я объяснила.
И пусть коряв мой стих и рифмы нет
Он искренен, а правда это сила.
В нем нет притворства, фальши тоже нет.