Хлеб. Я слышу, хлеб…!
По радио, прогнозов сводка,
Терпенье кончилось и водка.
И это чертов, белый снег…
Я слышу тех, кто не успел,
Кто не осмелился промолвить,
И воцарившее безмолвье,
Вдруг мне напомнило пробел.
Откуда взялся воздух здесь?
Вчера был день и воскресенье,
Помилуй Бог, не в нем спасенье…
Не нас -
Отринувших от всех.