То ли дождь собирается, то ли
Мучить солнцу охота всех нас.
Продается, как семечки, квас,
И за тридцать давно. Мы в неволе.
Пахнет редко травой. В основном
Жуткий воздух пропитан отравой,
Будто кто-то устроил облаву
И снял скальпы. Спасение – дом.
Жарко. Мерзость. Пытливы лучи,
Убивают по клетке в минуту.
Это лето всего лишь, не буду
Я кричать, что есть сил, «Помоги!».
Жить мечтами о ночи, вот так…
И заснуть в предвкушении завтра,
Что не будет приятней, однако,
Предыдущего дня, ну ни как…
Эх, дождя бы, дождя бы, дождя!..
Смыть кровавые раны от пыли,
Как летать… как летать мы забыли,
И, наверно, не вспомним. Хотя…