Конь мой умер, а стихи остались.
Маленькие кони их живы
И стихи к груди моей прижались,
И в глазах их столько синевы.
На груди устроились удобно
И в глаза мне смотрят без конца.
Бьются на груди моей достойно
Маленькие честные сердца.
(З.Горн)
* * *
Матадором на рогах быка
Чувствую себя уже порою -
Смерть не так, как раньше, далека,
Может завтра прибежит за мною.
Наплевать мне на ее косу,
Наплевать на злобное дыханье -
Я жалею лишь стихов красу,
Их задавит мой надгробный камень.
Наплевать мне на инсульт, инфаркт,
Что меня уже, наверно, ищут -
Не сумел я вывести на тракт
Красоту из скромного жилища.
Ту, что годы рвется из него,
Ту, что ищет посчастливей доли -
Из темницы сердца своего
Выпустить ее не смог на волю.