Хочу писать стихи , но почему?
А для чего пишу , и сам не понимаю.
Зачем , куда , а главное , кому?
На это даже сам ответ не знаю.
Пишу о том , что в голову взбредёт.
Пишу про жизнь , про то , как на неё взираю.
Про цвет небес , про лунный свет...
О чём писать никто другой как только я . не выбирает.
О чём писать сейчас , я точно знаю.
Я пишу историю о нас с тобой.
Я для себя её немного представляю ,
А для тебя она покажется чужой:
Всё началось как обычно , вечером ,
Ты ураниал взгляд неосторожный свой...
Я был , конечно , порожён только тобой ,
Я взгляд словил и на миг он был моим.
Когда ты стала уходить , ты сказала пока ,
Я тоже произнёс какието слова.
С того момента часть меня в тебе осталась ,
Но часть тебя и я забрал от тебя.
Домой тогда пришёл очень радостный ,
И всю ночь на пролёт мечтал о тебе.
Ну а в товоих глазах я показался жалостным ,
И лишь потом призналась ты об этом мне ,
Однако думаешь , я очень чист? ОХ нет !
Я о тебе думал тоже самое ,
И не смотря на все мои дешёвые цветы ,
Скрывали злость и ненависть мои ласкания.
Не горячись , ведь злость не на тебя была направлена
А на того , с кем ты встречаласьвтихоря ,
Потом я плюнул , а ты осталась прежнею.
на этом и заканчивается история моя.