Я стираю в пыли очертания города снов.
Да его не бывает. Ведь так уж давно повелось.
Мелкой дрожью добьет соль несказанных связанных слов.
Понадеемся, братцы, на русский надежный авось...
Понадеемся, братцы - ведь мир не без добрых людей.
Если с миру по нитке - то голому будет рубаха.
Если с миру по крошке - голодному будет обед.
Если грязь размести - то найдется и место для шага...
Мы не так уж бедны, как жалеем себя по ночам -
Два десятка романтиков, вбитых в чужую окружность.
Нам бы хлеба да слова. И это - начало начал.
Нам бы веры с надеждой. А что там еще в жизни нужно?
Два десятка романтиков, вшитых в чужую страну
Между швов белой ниткой - и сразу всем видно, что "наши"...
Ну а мы - ничего. Загребая руками по дну,
Мы навечно останемся в списках без вЕсти пропавших...
Я стираю в пыли недописанный кем-то куплет...
По воде, как цветы, распускаются чьи-то ладони...
Как известно, на "нет" и суда у нас, якобы, нет...
Вроде жив, и кричит, и кричит, но, конечно же, тонет...
Кто ответит нам честно, зачем родились мы на свет?
Для борьбы ли за жизнь - или просто от скуки?
Будет новое время и вновь начеканят монет.
И засохнут слова, превратясь в безударные звуки...
19.07.2006