Здесь, над Парижем, солнце очень ярко светит,
на Елисейских на полях – гулянье масс,
а наш корнет Колядин в лихорадке бредит,
и этой ночью, господа, покинет нас.
В расцвете юных лет, не послужив отчизне,
уйдет, как жалкий эмигрант, а не герой.
Каков счастливчик, господа – уйдет из жизни,
но не пойдет, как мы, с протянутой рукой.
Не будет петь дурных куплетов на эстраде,
для сытых буржуа в ближайшем кабаре.
И отдаляя миг паденья: «Христа ради!»,
искать спасения в фамильном серебре…
Мы пропиваем честь на золотых погонах,
сиянье коих уж давно втоптали в грязь.
Ах, господа, мы на чужбине – вне закона,
им наплевать, что ты – исконный русский князь...
А над Парижем солнце очень ярко светит,
на Елисейских на полях – гулянье масс.
Нас там никто с улыбкой дружеской не встретит,
и о здоровье там никто не спросит нас...
10.07.85 г.