Мастер масок для массовок,
Где любой статист - герой,
Он лепил, играл и снова
Сам себя сжигал игрой!
Каждый раз сгорал до пепла,
Сердцем каждому открыт.
Не охрипла, но окрепла
Глотка, певшая навзрыд.
Голос был его лишь рупор,
Убедительно силён.
Только сам певец был хрупок,
Был недолговечен он.
Больше четверти столетья
Пролетело с той поры,
Но статисты, хоть проверьте,
Не выходят из игры.
Все, кого придумал Мастер,
С нами за него живут.
Маски самой разной масти -
Все мы рядом, все мы тут!
21.01.08
РЕКВИЕМ-1980
Этой ночью узнал я печальную весть.
"Голоса" передали, что умер Высоцкий.
Плачь, Россия! В домах зеркала занавесь.
Он из тех, кто взлетел над тобою высоко!
За хрипящим надрывом звенела душа.
А за каждою песнею - судьбы людские.
Как мужик, он работал. Как поэт - ощущал.
И упал на бегу, в небо руки раскинув.
Да, Россия, прекрасны поэты твои!
Но как мало, как трудно живётся им с нами!
И звезда, как свеча, в изголовье стоит.
И нависла над гробом рука с пятаками.
Погодите поэту глаза закрывать!
Пусть он взглядом прощальным
всю землю окинет,
За которую всё же не жаль умирать,
Коль поют и слагают здесь песни такие!
***
Больной эпохи обнажённый нерв,
Кричит поэт - ему всего больнее!
Он вместе с нею умирает, с нею!
И смерть поэта - то эпохи смерть!
Он, уходя, твердит на перекрестках
О том, как тёмен путь людских судеб.
И в сумерках он кажется подростком,
Отверженным, удравшим от судей.
А судят те его, кому не больно,
Кто сыт и глух, кто никогда не пел...
Эпоха умерла. С неё довольно.
Поэт её оставить не посмел!
26.07.80 г.