Я один, как тополь в поле.
Я один, как в сердце стрела.
Мое имя таится в неволе,
а любовь от меня ушла.
Помню ранней, подснежной весною
я ласкал твою нежную грудь.
Говорил, что болен тобою.
Говорил, что наверно женюсь...
Ты шептала мне про верность и ласку
и бранила, что немного я груб.
И вгоняла меня часто в краску,
когда касался твоих пухлых губ.
Я с тобой был доволен судьбою.
Когда видел тебя - хотел жить.
И мне часто казалось порою,
что рожден я, чтоб любить и творить.
И твое золоченное тело
и волос твоих легкую прядь,
с каждым разом мне все больше хотелось,
приласкать и нежить опять.
И сейчас вот, под легкое пиво
вспоминаю я те времена:
Вроде, детка, все было так мило,
но любовь, почему-то, ушла...
Я закашлялся, ох, извините,
довела меня эта болезнь.
И лечить ее сил нет, простите.
Да и жить уж, такая лень.
28.08.1998 г.