Дай мне руку с фотоснимка из потрепанных газет –
мы расскажем нашим детям эту повесть ярких лет
о народе легендарном и о братстве не земле,
да о солнце над Москвою, об узорах на стекле.
Что нам розовые сказки о заклятых временах,
о непризнанных границах, полумифах, полуснах,
пожелтевшие страницы, на асфальте белый мел –
кто за родину сумеет умереть, как ты умел?
Уходили ичкерийцы на великую войну,
уносили за плечами нерожденную страну,
уходили в ясный полдень и в оранжевый восход –
если бомба не настигла, значит, очередь найдет.
Разорвавшееся время можно триста лет латать,
пожелтевшие газеты можно заново листать,
в них есть ровненькие строчки про кавказский общий дом,
а под ними – мы с тобою в синей рамке за стеклом.
Не хочу гадать и спорить – был ли ты когда-то прав,
мы забыли наши песни и забросили за шкаф,
ичкерийские мотивы перепеть на русский лад –
дай мне руку, разберемся, кто был прав, кто виноват.