Осень пахнет погостом...
За горами ль пора умирания?
В утро зыбкое, зябкое, раннее
вдруг повеет норд-остом.
Вдруг повеет норд-остом,
и изба моя, ветром избитая,
затрясётся в ознобе, забытая,
будто капища остов.
Будто капища остов,
где белеют берёзок прожилины...
Нет, не в мире с собою прожили мы,
и жилось нам непросто.
И жилось нам непросто
в мире подлости, пошлости, бедности.
Да в каких же пределах оседлости
тот Святой веры остров?!
Тот Святой веры остров,
где Арктиды познанья несметные,
и где Прави преданья бессмертные,
там - истоки норд-остов.
Там истоки норд-остов.
К нам оттуда грядёт просветление...
Осень - огнь и тихое тление
деревенских погостов.
Москва,
19.09.1999 г.