Их в алфавите тридцать две,
И от того, как сложатся,
Получится сонет, эссе,
И слава приумножится.
В лице изменятся враги,
От зависти умрут,
В литературные круги,
Нас мэтры призовут,
И мы с Парнаса на простых,
На смертных поплюем,
И щей не будем есть пустых,
Шампанского попьем.
Забудем трудные года,
На лаврах отдохнем,
Да вот ведь,братцы,в чем беда,
Все как не повернем,
Мы буквы видим, но слова,
Корявы, да бледны,
Мораль сей басни не нова,
И мы пока бедны.