* * *
Опять я за своё... Про боль сутулых струн,
что тоже издают убогие, но звуки,
про робкое тепло, что ожидает стул,
для кофточки раскрыв свои прямые руки,
про тонкие лучи, что ранят сквозь стекло,
надеясь победить ветров застывших плоскость,
про лето, что рекой беспечной утекло,
про слов из нежности невысказанной косность,
про тишь и белизну загадочной строки,
что усиляет смысл ненадобностью знаков,
про юный взгляд, что безвозвратно тороплив
(румянцем полоснёт, цвет расплескавши маков),
про гулкие шаги спешащих в Лету лет,
когда микстура времени уже не лечит,
про то, что есть в конце тоннеля свет,
и он не столь уж утешителен, сколь вечен.